她不能得到真心，连满腔的恨意也因为自己的恨而越烧越烈。她恨的人都能得到幸福，唯独她不能。她越是嫉恨着身边的人，身边的人越是幸福，并对她绽放出令她作呕的笑容，诡异得如同那个温婉的女子。
她就是善妒的女人，她被人抛弃，也容不得别人不被抛弃，她嫁为人妇，她得不到的也不让其它的人得到，凭什么别人能得到自己得不到的。妙妙也有如花的容貌，温柔的嗓音，曼妙的身段，甚至从前拥有至纯至善的心，为什么这样的她也能被抛弃。而她的相公为了那个无论哪一样也不如自己的女人抛弃了自己，竟以善妒为由休了自己。
她恨啊！
她为什么不能恨！
而如今她的恨令她更恨！她越是恨着的人，越是幸福。日复一日的折磨令她几乎想要撕裂自己。她很想躲开，她想要躲开，可是偏偏她只能待在这里，她爱上的真心一个换过一个，得不到的爱情和得不到的报应双重折磨着她，她试过什么也不说，但是她的眼神冒出的火花仍然能够指示出真心的存在，中烧的怒火令每一个接受的人甘之如饴……
几乎所有人获得了幸福，除了她。
渐渐地，也没有人记得她的存在。
没有无止境的爱恋了，也没有了无止境的恨，心突然平静得翻不起一点浪。
妙妙也终于觉得累了，在她拔出第一根白发的时候。
有那么一天，一个男孩在她古老的窗前摘下一枝月季别在女孩发间，妙妙心内一动，她伸出干枯的手，“我恨你们。”两个少年没料到这个破旧的房子里还住着人，发出的苍老的声音令他们惊慌地逃开了。
他们本不门当户对，但不知道为什么他们终究在一起了，他们想起了那个苍老的声音。年老的人说起一个诅咒。
这样，偶尔会有两个人牵着手悄悄地在黄昏时敲开门，听一声“我恨你们。”有时候她什么也不说，有时候她只肯说“我恨你。”
爱…心动
写故事的时候，看小说的时候，常常会疑惑于爱情的产生，爱情的表现。
例如，爱情会让人做什么，爱情是怎样产生的，凭什么认定那样异样的情愫就是爱情呢？
首先是心动。不管之前是相识或是相知，抑或是陌生，不可否认的是，爱情的开始总要有那么个心动的瞬间吧？例如某个斜阳西下之时，他长长的影子拖在你的面前，背光向你走过来，似乎是阳光，又似乎是他，耀眼得令你眯起了眼睛。
然后是缘。一生可以有无数次心动，可是真正成了恋情的却是屈指可数。无缘的心动最后只是一池的涟漪，过后便了无痕。无数次地“原来你也在这里”，才能造就出许多的“不能相离相分”。
然后是相濡以沫。据说，这段历程是最难过的，因为平淡无奇，任何棱角都会被磨灭，每日似乎只剩下早安和晚安四个字的问候。恍惚间，我会以为我们已经无爱。若是再有偏差，随心的人甚至会以为自己已爱上了别人（有人是真的移情于旁人），甚至相互猜忌，甚至是吵架的精力都不再有。经此一役，爱情的道路上伤亡惨重……
最后，以上的秩序其实并没有定数，有时候先是相濡以沫，尔后才会心动；有时候是心动之后相濡以沫，然后又有心动。
爱情之所以常青，并不是因为爱情至始至终时时刻刻都能带来激情，而是一个瞬间的心动和感动会让你不停地牵挂，不停地用心良苦，尔后维系常在。
爱之时的心动，就是慢步穿过走廊，想象着生命中有他陪伴的喜悦；没有勇气遥望他离开的背影；穿越木桥，听着人声喧哗和清流急遄也会满心感恩；假想到他在身旁的呼吸；想念时却又有满怀的不知所措分不清理不清的一团充实感；
爱就是你执着相信他会一直笑着浅吻你的额，而你环抱住他时有满心里的安定。
爱，就是我和你。没有后缀，没有定语，没有期限。 。 想看书来
蓝莓之夜
第一个故事，男人以为成功地戒掉了爱，结果见到的那一瞬间，一切又回到了顶点。
女人以为成功地得到了爱，一转身，丢掉的东西里赫然躺着爱。
男人永远躺在了不知名的地方。无法再等待女人。
第二个故事，漂亮的少女，身上有清脆的铃声，在赌桌上笑得灿烂，以自己的跑车为诱饵换钱翻本。屡次被爸爸欺骗，狼来了的故事一次又一次重演，只是这只狼是自己的爸爸，这一次，真的死去了。再也见不到了。
所以，死才可怕。爱也好，恨也罢，千分之一秒钟的时间灰飞烟灭。
喜欢蓝莓派的伊丽莎白，终于又推开了那扇门。
很有些电影，都是这样，有些说不清道不明。所有的故事就静静地朝着自己应该走的方向走，没有原因，又似乎步步都有原因。
那天，我终于准备去海边了，去火车站的公交车上，我踢到一个袋子，没想太多，随手拿起来，里面有清脆的声音，不像玻璃，不想塑料。低头看看，竟然是一袋小小的贝壳。
很多上面还有细碎的沙，贝壳都很小，会有一些小海螺，完整的。
甚至还有两只寄居蟹，伸出僵硬的小爪子，真的很像爪子，小小的。
我这样编着故事，事实上，第一次去海边，回来时，将一袋贝壳掉在了车上。知道的时候，郁闷非常，心情变得很坏。第二天就要去西湖的，心情仍然很坏，自己的东西掉了都会让心情很坏。而实际中，怀里揣着的唯一仅剩的长长的小螺，一直安静地躺着，不离不弃，却没有爱抚，没有时间爱抚。
与此同时，看完了洛丽塔的简介。同样是一部需要时间安静观赏的电影。简单的情节，三言两语即是全部，然而每一步细节都不能代替，充斥着浓厚甚至畸形的爱恋。
总是怀抱着想象，爱情真能如此令人断尽肝肠吗 。。
古
从来没有 完美的过去 。
所以我喜欢那些不属于我的过去，那些挥舞着水袖的过去。我创造它们，然后在里面假装。
藏于深闺，在最深的属于自己的宫殿里头，绣着上下而游走的女书。
三寸金莲，袅袅而立，象画儿一样美丽着。
在那时的框框里自由着。
在最深的庭院里头，等着最后一季的花萎落而且飘零。
我在春天开始的时候，填词，做那些美丽的文字游戏。
起风的时候央着我的哥哥带我在院子里扎风筝，看着它们飞，在我的头上与云那样的近。
在风筝被屋顶绊住的时候，央着弟弟带我上屋顶，然后赖着不下去，只因贪着那上空洁的天，净的云。
只等得爹爹急急地出来，跺着脚，直摇头：“像什么话像什么话？”
我淡淡地笑，小小的迈着步子，边吟吟哦哦，边坐在水上，拨弦扶调的。走调了也是不在意的，反正一般人听不出。
微风把我的细细发丝舞起又放下，我感到发簪下的坠子在摇摇摆摆，还有我挽着的髻，似松非松的在后头垮着。
那些淡淡的音符散了开来。
乖乖地与老师静静地对奕，却没有任何章法地一顿乱下。
老师连连摇头，却也开始手足无措，只能举手投降，无可奈何又不可思议地张望着棋盘，再看看娴静的我。
直到那绿的叶都晃悠着落下，铺满整个桌子。
不能忘了我最爱的书和画了。
终日地立在书房磨墨，缓缓地轻轻地用手推着，来回着。
直到日近黄昏，我趁着四下无人惫懒而又惬意地舒展着已酸的纤手。等到离开书房，桌上只有砚台上一滩新墨，纸依旧干干净净。
或是想借用一下典故，而在古书中翻得记不起时辰。
最爱做画的我，却也不能待那么长的时间一动不动的，于是留个尾巴，等到隔天起来，再添上一笔——煞是惬意，今日一笔成画呢。
十三能织素，十四学裁衣，十五弹箜篌，十六诵诗书，十七为君妇。
被送入宫中的我倒盼着“有不得见者，三十六年”。
日日在那方寸之地过着从前的缩影，只是没有疼我的哥哥，爱我的爹爹，还有敬我的弟弟了。
我明白，为什么那样多的人说这里是牢笼了。
写诗一样
我是如此以自我为中心的人，不以我喜欢的形式回应我我会难过，不以我喜欢的姿态美丽我会难过，不以我所热爱的职业工作我会难过，不以我所喜欢的人生活我会难过。
我总是有理由难过，就像我总是有理由高兴一样。所以，我有多少难过，就收获多少高兴。
我只想谈这一次恋爱。失败就是终止。幸福亦是终止。
每一面我都能有理由开心和难过。
每一次我都能难过得想要死去，然后幸福得想要活过来。
世界 的姿态，那些静止的，没有思想的，以它特有的姿态展示着自己的美丽，因为无言，所以无缺。
不犯错的最好办法就是什么都不做，什么都做不了。
无所为所以无所失。
我只愿静静地与夜对话，然后在纸上描绘一切感情的形状。
如果什么都不发生也能让我的思绪翻腾，那么我的心脏一定承受不住发生点什么。
我即使 是一株荒地里看似茁壮的草。却一直有着海市蜃楼地幻想。一直以为，自己身在湿润的江南。
我有与别人不一样的思想。这算是我存在的理由吗？
我开始渴望起流浪来。有长长的发牵住风尘，额头眉发间困住霜雨，摇摆的裙裾系住沧桑。
我用诗一般的语言描绘旅途各式各样的形状。
只去有风的地方。
只去有细雨的地方。
只去有幸福城堡的地方。
游吟诗人唱着史诗一样浩瀚的句子，错落地堆积在路边。
我充实我的回忆，并像雨燕一样，将一边的故事带到另一边。
纸上，一切的一切，都照它本应呈现的姿态呈现。
虔诚地将继续虔诚。信仰地将继续信仰。爱情地将继续爱情。
没有的，将会有。
停顿的，将会继续。
即将逝去的，将会永恒。
风铃锁住微风的声音。
屋檐留出细雨的声音。
岩石录出大海的声音。
诗人能够用同一种语言禁锢住一切声音。
或者 释放出一切声音。
我这样写出许多断章的句子。
还是继续着同一种姿态。
明天的早晨，我一定会不一样。
早晨永远和阳光约会。
夜晚则拿不到属于她的号码。她永远在候车室。她永远在候补席。
看到很多的人。
我回头能看到他们的背影。
因为他们在离去。我也是。因为
每个人都在背对着前方行走。
碰撞，然后说对不起
然后互相道别。
因为视线在后方，所以一直以为离得很近。
直到突然间从视野里模糊 才发现
我们一直以着相反的方向行走。
没有半点停留。
无数人的轨迹与我们的相交。
可是交点永远只有一个。
我认识到的时候
还在�
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