怪的动物,明明已经不喜欢了,可是还会被记忆牵扯的伤痛,叫自己的内心变得纠结,无法释怀。
乔其拖着腮帮子看了看窗外。不知何时,地上的落叶已经开始变得小有规模。“这真是深秋了,不知道家里是不是变得更冷。”乔其想。
她拖着腮帮子,继续发了会呆,然后一个人拿着泰戈尔的《飞鸟集》在屋里生情并茂的朗读起来:“夏天的飞鸟;飞到我的窗前唱歌;又飞去了。 秋天的黄叶;它们……”
这似乎是个诗歌已经渐行渐远的时代,不知何时,乔其喜欢读它们,但也只是读它们,她的生活里没有主导,有的也只是她自己